INVITACIÓN AL VIAJE

De manera que porque lees mis lágrimas me llamas poeta y tienes el atrevimiento de pedirme un “poema”?. Pues bien, he de decirte mi querida ignara que el hecho de ser un enviado del dolor es un privilegio que muy pocos tienen. No basta con vivir borracho, ponerse todos los días la misma ropa mugrienta y hablar bonito, ni con pasar una temporada en el infierno, ni con ser el Midas del dolor que comparte la estrecha cobija del amor con el sufrimiento, tampoco con expresar bellas imágenes que transporten a lugares olvidados e incomprensibles. Es preciso vestirse de disfraz, salirse de las experiencias personales, vivir en los otros, tener ubicuidad de espíritu, placer por el horror e inyectar veneno a las palabras, para que el lector sienta el malestar y las ganas de expulsar la atrabilis acumulada.

Abajo las iluminaciones pueriles atestadas de imágenes inconexas, que lo único que hacen es elevar la forma al cielo y permiten que los escultores las manoseen a su antojo bajo el pretexto de la idea “universal”. Abajo la camisa de fuerza llamada rima y el caligrama adocenado. Abajo el “poeta” que cree que el romanticismo es débil y busca compasión en la morralla. Estos melancólicos luctuosos apestan más que tu embarullar literario, mi preciosa daltónica, mi enferma favorita.

Y si luego de esta sentida explicación me sigues llamando poeta y continuas exigiéndome un poema a tu belleza, tu ego y tu ignorancia, puedes irte olvidando de las palabras hueras, porque yo no endulzaré tus oídos con mentiras. Prefiero contaminarlos y después de que el dolor te haya infectado, te dejaré sola para que descubras el placer, únicamente el que ha estado enfermo encuentra el amor a la vida. Mas si tu recalcitrante voluntad quiere un poema sentido, uno que jamás hayas leído y que nadie más te pueda volver a dedicar con tanto amor; entonces cierra este libro sórdido y ven a buscarme para que te declame uno en tus labios, porque al igual que a tus infernales cabellos también puedo amar tus defectos.