TESTAMENTO DE UN JOVEN SUICIDA

A MANERA DE INTRODUCCIÓN
Después de mucho jugar a las escondidas con la muerte, he sido encontrado. Tal vez no salvé la patria, pero sí mi conciencia. No podía seguir soportando la hipocresía, ni la pleitesía que se rendía a cosas superfluas.

Así que os tengo aquí, reunidos para saber que he dejado. Pues bien, mi cuerpo, el otrora concupiscente y versátil hedonista aromado de irreverencia, el que yace ahora yerto, inanimado y maloliente, ese se lo dejo a los gusanos. El dolor, el nunca traicionero y compañero desinteresado, se lo dejo a mis padres. La esquiva y felona alegría, se la dejo a mis enemigos. La libertad a mi amada. Y el dinero?

En vida fui agraviado por el fardo del dinero, pero yo enmendé semejante insulto malgastándolo, dilapidándolo en aquello que tanto me criticaron. Ahora en mi leve pobreza, sólo necesito un óbolo. Así que si vienes detrás de otra quimera, puedes irte por tu camino, que ya me deshice yo de la mía, mas si vienes a leer mis puercas ideas, ¡bienvenido, cochino lector!.

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INVITACIÓN AL VIAJE

Después de recibir la infausta noticia, decidí automedicarme el célebre remedio; y mientras que el tósigo aplomaba mis funciones, la culpable, dándome el beso de Judas, pensaba: “Imbécil, ahora que fastidies a los gusanos, huiré con mi amante”.

Y yo la amaba tanto, que en la despedida la invité al viaje con mis labios envenenados; pero ella tenía afán, y apresurada, como el reo que se deshace de sus pesadas prisiones, me arrojó en el sofá, y en tanto subía las escaleras que conducían a su libertad, gritaba con pesar fingido: “Voy por las maletas”.

Postrado en el blando sepulcro y con el cuerpo totalmente paralizado, le mascullé a la ingenua pasajera: “Haces bien, ya casi nos vamos”.

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UN POCO DE CLASE


Mientras que en el interior las almas licenciosas se atragantan de infamia y liban los miasmas de la musa lacerada; a la entrada de este templo sicalíptico, sifón de perversión, un viejo temulento y negligente se orina ante el estupor de los transeúntes.

Criticada por muchos, su laudable conducta es remembranza del sacerdote con su hisopo, más si se tiene en cuenta que la ceremonia va acompañada del petulante chapurreo: “Ad Majorem Dei Gloriem”.

¡Y bienvenida la moral inútil! : “¿Qué hace usted?” –Recrimina la melindrosa taquillera de este cine lujurioso. Y mirándola procázmente, responde el ceniciento: “Le doy un poco de clase a este cuchitril”.

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EL BANQUETE VERDADERO

Había caminado todo el día por aquellas playas yermas, el sol se había ensañado conmigo y mis pies ardían de dolor; había forcejeado con los monos logrando agenciarme sus bananos en franca lid; mis manos sangraban de esquilmar los peligrosos cangrejales y finalmente, luego de fustigar a dos onagros procurando sus arcadas, con tal de comer; ese miserable seguía ahí, en la resolana, con los brazos abiertos y boca arriba descansando su Gaudeamus.

¿Es que no tienes nada más que hacer? –Pensaba, ¿Se te olvido sufrir?. ¿No te dan ganas (aunque sean ligeras) de amarrar tu billetera al cuello y tirarte al mar?. ¿Tienes miedo de que la sal lacere las heridas que una vida llena de opulencia se olvido en abrir?. ¡Responde, responde infeliz!.

Y cuando me disponía a propinarle una paliza que lo despabilara, una lección de vida tan inolvidable como el primer amor; comprendí que sus brazos abiertos, estómago hinchado y decúbito dorsal, no eran el descanso de una suculenta comilona, sino las marcas de un perfecto ahogado. Al momento de retirarme, observé un mergo más negro que mis pensamientos, que se posaba sobre su pletórico vientre y desgarrándolo, se disponía a comenzar el único y verdadero banquete.

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PRUEBAS DE AMOR

Sería un pretencioso si afirmara que nadie me quiere. ¡Qué más quisiera yo!

Desde pequeño floreció en mi ese íntimo deseo, sin embargo siempre ha existido algún entrometido dispuesto a marchitarlo. En una ocasión escuche decir a una anciana que la pobreza la obligaba a vivir acompañada.

Adoro que me rechacen, por eso amo a las mujeres. Detesto a aquellos que son capaces de malgastar cariño en baladíes, por eso aborrezco a mi familia. Odiarás a padre y madre tanto como a Dios, decía el texto apócrifo que servía de Biblia en mi casa.

Generalmente mis días son dulces y llenos de desplantes, pero en la noche, cuando llego a casa y la encuentro ocupada, me transformo en una fiera aviesa.

Hoy, al llegar, mi madre me sirvió la comida. Encrespado por tal impertinencia, husmeé el plato, lo levante y lo tiré al piso diciendo: “A los perros con eso, maldita vieja inútil, ¿nunca aprenderá a cocinar?”.

Anegada en llanto, la pobre vieja se agachó como pudo, recogió los despojos de mi furia, y con húmeda asfixia se dispuso a preparar otra disculpa, mientras que yo reía a carcajadas y dejaba escapar una humilde y disimulada lágrima.

¿Acaso hay algo más bello que ser lastimar a aquellos que más amamos?
Sí, saborear las lágrimas del arrepentimiento.
¿Acaso hay algo más horrible que un escritor perverso?
Sí, un lector hipócrita y gazmoñero.

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AFTAN FLICKS

Las filas de los supermercados me aburren en exceso, por eso prefiero distraerme en lo que sea. Hoy por ejemplo, mi inconciencia ha aceptado leer aquellas revistas frívolas y descabaladas que se colocan junto a los chocolates. Nada novedoso, los mismos chismes de la semana pasada y esta vez menos detallados. Mi viaje por la banalidad, me ha conducido al horóscopo. Leo todos los signos, total, ¡todos son tan universales y redactados a la carrera!.

La cola parece no avanzar y mis nervios aumentan. Con el ánimo de acompañar las fotos sociales y demás frioleras, le doy un mordisco disimulado a mi manzana, y con un poco de suerte y descuido del cajero, nadie notará la causa de semejante ligereza.

De repente, escucho llantos y risas que provienen de la bodega interior, y con el deseo de calmar la hidrópica curiosidad, me adentro en esta dimensión desconocida .

Una vez que estuve adentro lo único que observé fue a una multitud de desconocidos, anónimos materializados en todas las posibles fisonomías. Y toda esta cáfila parecía estar rodeando algo. A punta de codazos me abrí paso y ¡oh sorpresa de sorpresas! En efecto, en el centro de este corro se hallaba un ataúd y para colmo de extravagancia, un huevo hacía pedante equilibrio sobre su superficie brillante. Entre tanto, en medio de lágrimas y jas, en una batalla de arroz (que sin duda había sido usurpada de la misma bodega), fui empujado hacia el catafalco. Cuando llegué, todos aplaudieron. ¡Situación tan exótica!, al mirar al interior de la caja, ¡vaya maravilla!, se encontraba mi padre comiéndose una manzana y sonriendo tal vez como yo al escribir esta historia.

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ORIGINALIDAD

Había algo familiar en su mirada.

Aunque no me molestaba su escrutinio, decidí observarlo fijamente, para que vencido por mi reto, abandonara su curiosidad y se dedicara a meditar. Fue entonces cuando descubrí un extraño balance en su rostro: contrarrestando principios opuestos, sus troneras del alma reflejaban doble personalidad. Un ojo, el lánguido y opaco, guardaba acíbar dispuesto a rezumar en llanto; el otro, el hambriento, se mostraba vindicativo y se alimentaba de despecho, con un fulgor que invitaba a la complicidad.

¡Que perfecto equilibrio!, esos antípodas rescataban la armonía que miradas luctuosas y protervas ignoraban. ¡Que cátedra de estética!, ¡Que control de fuerzas!, ¡Que.... que atrevimiento!. ¿Cómo se le ocurría a semejante espantajo plagiarme?. No podía permitir tal insolencia. Y limpiando mi orgullo en los bolsillos, encontré las llaves del circo marital, escenario de las infidelidades de mi esposa, y más iracundo que al comienzo, con la rabia acumulada, arrojé el proyectil sobre la cabeza de ese pobre desgraciado. Y en tanto las esquirlas del espejo expiaban mi locura, reclamaba enfurecido: “Imbécil, quiero ser único!”.

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EL LUJO DE UN MISIRABLE

¡Bienvenido al siglo XX, escenario del conformismo, monumento a la mediocridad!.

Chusma y elite se confunden en un piélago de incomodidades. Los pisotones, los codazos y el infaltable discurso soez, son la ñapa para un vulgo que creyendo disfrutar del arte, soporta las desgracias de unos histriones patosos, de rostros abigarrados, trajes bodrios y gestos postizos, capaces de ahelear en un solo movimiento, la ambrosía de la estética.

Arte, bajo tu nombre se esconden criaturas informes, que renuentes al buen gusto y a la belleza, han engañado con argumentos especiosos a las mentes débiles ávidas de aprobación. Las mismas mentes que se dejan timar con lenguaje abtruso y que mueven la cabeza (como si se pidiera su consentimiento) al escuchar ideas ajenas adornadas con palabras bizarras, generalmente mal utilizadas, pero que son capaces de embelesar los oídos perezosos y nescientes de algunos, que fingiendo asimilarlas, asesinan la creación auto-irónica del escritor.

Apariencia, por tu culpa los fraudulentos “Cine arte” se atiborran de “intelectuales”, hábiles retores, que al final, después de imágenes ralentizadas, simbolismos dúctiles y metáforas difusas; comentan el fárrago acompañados por un café y un cigarrillo, juegan a encontrar poesía en una letrina, y hablando ex professo, hacen creer a los inconscientes que el cine sin pretensiones ontológicas en nocivo al intelecto.

Sólo los martagones hemos tomado conciencia de esta farsa y nos podemos dar el lujo de decir que el verdadero valor de las películas de Buñuel, (¿por supresión de la o?) está en el magnífico humor del absurdo, y en la broma de hacer creer que hay algo oculto a aquellos que gustan de buscar tres pies al gato y que gratis nos arrullan entre cantilenas y comentarios hilarantes.

¿Por qué no aceptar con humildad nuestra ignorancia y dedicarnos a recibir lo que nuestros sentidos, y nada más que ellos puedan aprehender de manera directa, sin necesidad de sofismas?

Tal vez sea cinismo, pavoneo o ninguna de las dos, pero de engaños, apariencias y ficciones, la sociedad ha alimentado su banalidad, mientras que yo, sin invitación, no he podido disgustar las sobras de este banquete nauseabundo. ¡Es una lástima, con el estómago vacío no me gusta vomitar!.

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COMPASIÓN GAZMOÑERA

Paseaba inmaculada mi alma por la urbe y mi cuerpo la seguía; las Sílfides abofeteaban fríamente mi rostro y un rojizo fulgor anunciaba el ocaso. Caminaba embriagado de la belleza, aquel vocablo desconocido por quienes gustan desperdiciar su juventud y no ahorran elogios en los defectos ajenos. ¡ Oh la belleza, la belleza de las cosas sentidas y escuetas!.

De repente, en medio de mi contemplación, llegó a mi acecho un joven paralítico de esos que quieren ganar dinero con la compasión ajena. Y no venía solo, traía una catinga que indicaba su disgusto por el baño; y ablandando su voz y extendiendo su mugrienta mano, me pidió dinero. Y yo le respondí: “ Tú no necesitas dinero sino fe”. Y en tanto que yo reía a carcajadas y fruía mi inocencia, la gente que se encontraba a mi lado, comenzó a increparme con su mirada.

Rato después, en mi tugurio, luego de que mi espíritu volvió a humanizarse, comprendí que aquellas miradas eran una apología a la hipocresía, una efigie a la deshumanización. Deberían avergonzarse esos gazmoñeros que encontraron una humillación en mi lección de vida y se apiadaron de ese miserable aceptando su inferioridad; una ignominia y un oprobio que mis ojos y mi mente límpida no habían imaginado. Y entonces muy triste de ver mi entorno, besé el piso con mis rodillas, y le pedí a Dios que se “apiadara” de mí, y no permitiera que cayera víctima de la compasión de otros.

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COPABLANCA

Tras un largo pero merecido rato, dos viejos crapulosos han bebido dieciséis cervezas cada uno. El silencio se ha apoderado de la execrable cantina y el tedio se refleja en cada una de sus miradas. Sin embargo, el prurito de la conversación bizantina, rebosante de estulticias y perfumada de temas insulsos, hiede de nuevo.

De repente, en nuestra taberna, un borrachín rompe el silencio y pronuncia lo primero que su corto cerebro imagina; y en señal de aprobación levanta la copa y mendiga un brindis. Inmediatamente, su compañero, el Rey del Gámbito, levanta su copa, la coloca en la mesa escaqueada junto a otra de su fastidioso compañero y se libra de esta farsa diciendo: “jaque mate”. ¿Verdad que ha sido una elegante partida?

Después de semejante contraataque, aparece la Reina de la casa y se lleva a estos jugadores del verbo, la amistad y la filosofía. En cuanto a mí, me limité a abrir la boca nada más que para poder seguir bebiendo++.

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LA DAMA Y LOS VAGABUNDOS

Una tarde de aquellas en que el tiempo duerme con más pereza que de costumbre, una antesala crepuscular de invierno, desde la ventana de mi degradada habitación; contemplaba, con júbilo, a aquellos mendigos que luchan contra las inclemencias del clima y buscan con desespero mendrugos y ripios en las canecas; cuando de improviso, en este escenario decadente, con la fuerza del relámpago irrumpe, arrogante, una hermosa dama que sin lugar a dudas, atemporal y perdida, termina en el infierno por no haber purgado sus penas.Y como es de esperar, la chusma, toda a una, arrincona esta belleza para contrarrestar. ¡La ley del equilibrio!.

Mirada de perro, de lagarto, de ballena, zoológico total, todo, ¡todo para conseguir alguna exigua moneda que permute un lugar en el paraíso!. ¡Bahh!, prefiero mis voluptuosos placeres; tan sólo me gustaría conocer su hermosura, saborear sus labios, enredarme en su undosa cabellera y ahogarme en sus pechos; pero al ver blasonar su arrogancia, al ver su cuerpo tembloroso y fastidiado por los mendigos, al ver el reflejo del desprecio en su melindrosa mirada y respirar el hedor de su indolencia, todas mis preocupaciones desaparecen al igual que la sensibilidad en su figura, y contengo mi afán por conocerla.

Sé que existe una eternidad para nuestro amor, un lugar de encuentro, posterior, donde podemos soltar las bridas de nuestra pasión y cabalgar sin medidas, un lugar tan caliente como nuestra lujuria: el infierno.

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POEMA TRASNOCHADO

Mujer, tu cuerpo es un papel; virgen pergamino en el que una péndola ha escrito mi perversión con sangre; un albugíneo papiro que aguarda noche a noche por un bohemio escritor y que espera otro de sus corruptos poemas.

Origami a la hora del amor, en tu piel he tatuado con desenfreno sonetos, redondillas y madrigales; y para que nadie más los lea, los he sellado y perfumado con el untuoso lacre.

Mujer, tú eres mi musa, mi obra, mi último poema, mis pequeños poemas en prosa; pero como todos mis poemas, toscos, escuetos y aburridos, por eso arrugo tu inocencia y la tiro a la caneca. No me gustas, poema trasnochado, te abandono, prefiero a los clásicos.

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SABIDURÍA HEREDADA

Mi abuelo tenía razón: antes de morir, quiso preterir a sus hijos, delegando su fortuna en mí y nombrándome su albacea. Desconfiaba de sus hijos, sabía que ellos la dilapidarían en el suspiro de un cigarro, en el gemido de una cortesana, en el corcho de una botella; en cambio, confiaba en mi juventud, mi inocencia, mi austeridad, mi virtuosismo y mi atavismo.

Mi abuelo era una persona muy sabia: No se puede confiar en nadie.

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¿QUIÉN ES QUIÉN?

En un manicomio:

“¿Oye loco, qué hora es en tu reloj, ese, el inservible, el que tienes dibujado en tu muñeca izquierda? ”.

“ Lo de loco no lo discuto, pero lo de inservible me indigna. Este reloj, ahí donde lo ves, con sus manecillas pintadas y su pulsera de legítimo cuero, presenta una ventaja ante el tuyo que anda descarrilado en el viaje del tiempo: dos veces al día marca la hora exacta. ...Ah, y a propósito, es hora de mi terapia”.

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LA PRIMERA CITA

Ah, el éxtasis de la primera cita. Con el mejor perfume y las peores intenciones nos preparamos para esta nueva experiencia. La doncella en cuestión no me era en absoluto desconocida, la había visto un par de veces y tenía la impresión de que ella también me quería conocer.

Llegué temprano a la cita para poder examinar el lugar y al momento de su entrada, tener la ventaja adicional de sentirme como en casa. Escruté y sólo había otra persona, parece ser que la gente prefiere comer porquerías ahorrando dinero y malgastando la salud, a disfrutar del placer en todas sus formas.

No me gusta conversar, por eso seguí raudo y me senté en el último lugar que un sensato se dignaría en visitar, al lado del baño. Por desgracia el bellaco no entendió mi mensaje y me importunó, pensando tal vez que la magna soledad es excusa para la tediosa compañía. El joven era uno de esos patosos que le gusta hablar cualquier tontería con tal de agradar.

De lo poco que le puse cuidado, entendí que esperaba a su novia, que se iba a casar, que esto y que lo otro, o como diría mi amigo el sensato: y todo lo demás, en fin, todo se podía resumir en la palabra alegría, me confesó que no sufría nunca. Por mi parte, yo también conocía la alegría, después de estar en la tristeza, se aprende la sensibilidad y se encuentra felicidad en casi todo. Por fin llegó mi invitada, y yo con semejante mentecato al lado.

El frío se apoderó del restaurante, poco a poco se acercó y a su paso, ajaba las flores que incomodaban en las mesas. Estaba bellísima, cualquier necio se hubiera aterrorizado, pero yo, yo estaba arrobado. El vértigo lleno mi estómago y cuando ella me reconoció, un vahído me atonto. Se acerco a mi oído y con descaro me dijo: “Aún no estas preparado, debes seguir sufriendo, de esa manera tienes garantizada la vida”. Y agarrando el brazo de mi compañero se lo llevó diciéndole: “ Ahora aprenderás a valorar la felicidad, infeliz”. Entre tanto, el afortunado lloraba y rogaba a la dama inexorable.

Acostumbrado a los desplantes, pude sonreír de nuevo al saber que aún no perdía mi atractivo. Luego saque una moneda y se la dejé como propina al mesero del càfe della morte.

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EL MAGO DE LA POBREZA

Los gritos y la curiosidad habían desviado mis despropósitos. Atraído por la idea del sufrimiento ajeno, observaba de forma furtiva, lo que ocurría en el interior de aquella pocilga cuyas vigas frágiles y muros deleznables presentaban una invitación ineludible al suicida. Un jergón, una silla desastillada, cinco telarañas y dos ratones que inútilmente trataban de roer los mendrugos del desayuno, constituían la totalidad del inventario de aquella trampa, que entre jambas y dinteles disfrazaba su artificio.

Adentro, responsables de la algarabía, un viejo sádico y un joven masoquista, deleitaban mis oídos con los gemidos del blues. El director, con un fuste, (a manera de batuta), castigaba la ignominia del negro, que enmascarando su satisfacción con llanto, tañía la guitarra.

Mas cuando aún no acababa el concierto, fui descubierto y convidado a entrar. Bajo mi propio riesgo ingresé tímido al comienzo, pero una propuesta vehemente mitigó mis temores. “No gracias” -Respondí, mostrando mi brazo vendado.

El viejo se portó de las mil y una maravillas, me ofrecía de todo lo que no se me ocurriera. De vez en cuando me distraía escuchando al músico, y cuando volvía en mis cabales, ahí seguía ofreciendo este mago de la pobreza. Me prometió el blues, el dinero, las mujeres, tra la lí y tra la lá.

Por fin me desesperé, e iracundo decidí dar por terminado el monólogo. “¿Quién eres tú, que tanto prometes y no tienes ni siquiera donde enterrar tus frías palabras?”–Pregunté. Y cambiando su cacreca figura en la perfecta lozanía, volvió su mirada sanguinulenta hacia mí y respondió con sulfurosas palabras: “tarado, soy un pobre diablo”.

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posted by GOTHIC KING (ten years after) at 15:07, | 0 comments

I'VE GOT THE BLUES

Una tarde de domingo, soturna y suicida, lloraban las cuerdas de la guitarra, al son de los vibratos y el slide de aquel blues, redundancia en mi cabeza y mi único consuelo. Cuando, de súbito, irrumpió un espectro opaco. Se sentó en mi yacija, expolió el desgajado instrumento, y entre lágrimas y abrazos gimoteó su célebre “ Rambling on my mind”.

Embelesado y extático, escuché la fúnebre voz que permutaba la oculta melodía por la mía, la que da vida a los muertos y llanto a los vivos. Pero yo aceptando esa imposibilidad, impacientaba al aparecido. Transformando su negrura en toda clase de espejismos, el virtuoso intentaba agenciarse poco a poco lo único que aún tengo y que no iba a regalar ni compartir: El dolor.

Y una y otra vez, mediante retóricas sospechosas, trataba en vano de extraer mi personal secreto. “¿Sabrías guardar un secreto?” –Le pregunté. “¡Pues yo también!” -Le Respondí mientras que desafinaba el tono y reía con descaro.

Parece ser que no fue de su agrado mi chascarrillo , pues el fantasma comenzó a lanzarme toda clase de improperios y palabras que se pueden encontrar en cualquier mural de barrio marginal, y que prefiero no repetir, y se desvaneció en el espejo, no sin antes prometerme toda clase de desgracias y fracasos. Yo, hábil en los negocios como con las mujeres, desaproveché esta oportunidad.

En efecto, nunca pude aprender otra canción por estar esperando su reaparición en el espejo, sin embargo, aún resuena en mi cabeza el eco de aquel blues, el mío, ese azul bermejo de siete compases, el que me atormenta todas las noches y me susurra tu irrepetible nombre, el del demonio rojo.

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posted by GOTHIC KING (ten years after) at 15:06, | 0 comments

¡FUEGO, FUEGO!

Por motivos que no incumben al curioso lector, había terminado aseando los baños de aquel viejo teatro, donde cada noche renacía el espíritu de Shakespeare, y volvía a morir en manos de mediocres actores. Dejando de lado la soberana superchería de la dignidad del trabajo, puedo contarles que era una completa humillación, sin embargo presentaba la enmienda de poder observar las ridiculeces que se presentaban cada noche, después de finalizar mi suplicio.

Un día anunciaron la presencia del gran “Hipnos”, bellaco que prostituyó la idea del mesmerismo y la puso a disposición de la risa. Luego de limpiar las suciedades que la alta sociedad muy amablemente había tirado por do quier, me quité la armadura y me senté en un rinconcito de la parte trasera del teatro, para ver con qué salía el bribón. El espectáculo era una grosería para el hombre lúcido. El belitre de “Hipnos” (que en realidad era un barbitúrico), salió vestido con todo el misticismo que semejante patraña requería. Los monigotes sentados en sillas y dispuestos como una orquesta lo recibieron, los aplausos elevaron su ego y él muy jactancioso miró sus payasos y les dijo: "A dormir como niños, sólo atenderán a mi voz” y manoseándoles la frente, como si quisiera entecárselas, cayeron uno por uno tal cual el poema de Coleridge.

El show hubiera sido un bostezo eterno de no haber sido por las sonrisas de los actores que fingían obedecer los desordenes del afeminado de capa y sombrero, demostrando no sólo que no estaban dormidos, sino que el hipnotizador tenía tanto poder como un policía desarmado o como una religión sin feligreses. La verdad que era muy hilarante tal función, y mucho más para mí que me encontraba tan cerca. Entonces comencé a reír tímidamente hasta que el administrador, consciente de que mis jas presentaban un peligro para la reputación del “maestro”, decidió mandarme a dar una vuelta por el corredor a ver si todo estaba en orden.

Al cabo de un rato volví histérico gritando: “Fuego, fuego”, y como a la voz de misa, todos, incluyendo los que no podían escuchar mi terrorífica voz, se levantaron de sus asientos, saltaron de la tarima y salieron despavoridos en plena sarracina. Las mujeres de meñique enhiesto promovieron la escarapulla, y en fin todos a una, intentaron salvar su cuero. Unicamente quedamos adentro el gran “Hipnos”, que en conjunción al susto y su molicie se había desmayado, un borracho que me gritaba: “¡Que haga como un miserable perro!” y yo que sabía que el único fuego era el del morbo existente en cada espectador.

Como era de esperar, yo fui ascendido a escritor, el gran “Hipnos” se quedó momentáneamente sin trabajo (después de mi despido ocupo mi lugar) y al cabo de unos meses el teatro se volvió otro cine X a falta de gente decente. Sin embargo, nadie puede negar que yo, un humilde aseador, sin trucos, pude dormir a un individuo y hacer que otros quinientos corrieran como perros y saltaran como gatos con sólo decir dos palabras: “Fuego, fuego”.

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FUERZA DE VOLUNTAD

La rueda cuadrada, el dedo mutilado, y mi vergüenza, constituyen las piezas más valiosas del museo de lo inservible. ¿Acaso no tengo derecho a tener mi propia colección?. Es bien sabido que las mujeres tienen un pasatiempo similar, coleccionan los pedazos de los corazones destrozados de algunos infelices, y a este gran rompecabezas lo llaman Ego.

Así son las mujeres, las malvadas, las perversas, las que amo. Y así he caído víctima de estas Empusas. Ahora, soy libre. Está bien, lo confieso, añoro el cepo. Sin embargo aún critico las esperanzas que esas corrompidas depositan en los desgraciados. Pero las comprendo, al igual que el llanto, la risa, el arte, la ciencia y el vértigo, ese museo es la razón de su existir.

Esto es lo que yo llamo la falta de voluntad.
Sólo una mujer ha tenido el valor para no volverme a ver, ni a hablar, ni a ilusionarme con su amor después de que le demostré mi cariño.

Es mi madre.

Murió asfixiada mientras abrazaba su cartilaginoso cuello.

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LIBERTAD

El: Te puedo leer un poema?
Ella: Me puedo distraer?

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JUSTICIA

El: Leíste mi poema?
Ella: zzz.

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posted by GOTHIC KING (ten years after) at 15:04, | 0 comments

PRETERICIÓN

- Adiós
- No, por favor, no te vayas,
- Déjame en paz, perdedor,
- Tan sólo...
- Ni una vez más
- Dame la última oportunidad
- De ahora en adelante te las verás sin mí.
- No me dejes.
- Y ni se te ocurra volver a llamarme, perezoso.
- No, no,
- Adiós
- No, no te vayas aún musa poética, que mi mujer también me ha abandonado y esta vez no encuentro una forma ingeniosa de comunicarlo.

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posted by GOTHIC KING (ten years after) at 15:04, | 0 comments

EL VIAJERO

A través de mi ventana, sin necesidad de salir y contaminarme con la chusma, he conocido el mundo. El ocio y el aburrimiento han sido mis boletos gratuitos de erudición universal.

Cada mañana, desde el alba hasta el ocaso, permito a mis ojos recorrer este universo alternativo. La brisa me conduce a tierras lejanas, donde el hombre es hombre en sí mismo y no en los demás, los pájaros me traen noticias de puntos lejanos, olvidados por el odio y habitados por el amor. En la lividez del cielo tengo un reencuentro con el océano y como un ebrio marinero bogo a barlovento para seguir en mi expedición matutina. Las nubes son las ruinas griegas, magulladas por los años, tan fuertes en una época y ahora tan débiles hasta para la más inofensiva brizna.

He visto pasar todos los días a un caminante errante, un espejismo desértico y verdugo de doble venablo. Pasa, pasa maldito y no me sigas culpando! . También he recibido el aroma del relente, los gritos y las lágrimas que el cielo llora por sus vivos, y la risa del mundo quejumbroso de los muertos.

¿Verdad que he viajado no sólo a través del espacio conocido, sino del universo oculto a los ojos columbrones del hombre moderno?. Se podría decir que soy un atlas escondido, conocedor de una geografía de lo bello.

Tan sólo hay un lugar al que no he podido penetrar desde mi desinfectado postigo. Es una isla escondida, la Citerea anhelada, las ruinas que son envidia de Troya, la muralla inexpugnable, la fría y lisa loza de una tumba de epitafio prohibido, el paraíso perdido deseoso de alguien que coma del fruto prohibido, el cuerpo tuyo, amor platónico.

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posted by GOTHIC KING (ten years after) at 14:46, | 0 comments

A LOS SUEÑOS

Todas las noches, cuando mi cuerpo descansa y el sayón de la represión libera mi espíritu, mi alma se desprende de sus prisiones y como un ente intangible recorre la nocturna ciudad. El relente me sirve de guía y acompañado de un ingente valor llego hasta la ventana de tu casa. Allí encuentro a tu temeroso espíritu, obstinado a recibirme, encerrado entre los muros de una habitación más lúgubre y saturniana que mis días. Y con el coraje de un guerrero herido, entre sueños agitados, con paciencia logro conquistarte como Casanova, y consigo tus besos, tu cariños. Es un gran esfuerzo el que hago para conseguir tu promesa de amor eterno. ¿Y todo eso para qué?, para que al otro día cuando despiertes lo hayas olvidado todo y me sigas tratando como a tu padre, el culpable de tu vida.

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posted by GOTHIC KING (ten years after) at 14:43, | 0 comments

POEMA A TU IGNORANCIA

De manera que porque lees mis lágrimas me llamas poeta y tienes el atrevimiento de pedirme un “poema”?. Pues bien, he de decirte mi querida ignara que el hecho de ser un enviado del dolor es un privilegio que muy pocos tienen. No basta con vivir borracho, ponerse todos los días la misma ropa mugrienta y hablar bonito, ni con pasar una temporada en el infierno, ni con ser el Midas del dolor que comparte la estrecha cobija del amor con el sufrimiento, tampoco con expresar bellas imágenes que transporten a lugares olvidados e incomprensibles. Es preciso vestirse de disfraz, salirse de las experiencias personales, vivir en los otros, tener ubicuidad de espíritu, placer por el horror e inyectar veneno a las palabras, para que el lector sienta el malestar y las ganas de expulsar la atrabilis acumulada.

Abajo las iluminaciones pueriles atestadas de imágenes inconexas, que lo único que hacen es elevar la forma al cielo y permiten que los escultores las manoseen a su antojo bajo el pretexto de la idea “universal”. Abajo la camisa de fuerza llamada rima y el caligrama adocenado. Abajo el “poeta” que cree que el romanticismo es débil y busca compasión en la morralla. Estos melancólicos luctuosos apestan más que tu embarullar literario, mi preciosa daltónica, mi enferma favorita.

Y si luego de esta sentida explicación me sigues llamando poeta y continuas exigiéndome un poema a tu belleza, tu ego y tu ignorancia, puedes irte olvidando de las palabras hueras, porque yo no endulzaré tus oídos con mentiras. Prefiero contaminarlos y después de que el dolor te haya infectado, te dejaré sola para que descubras el placer, únicamente el que ha estado enfermo encuentra el amor a la vida. Mas si tu recalcitrante voluntad quiere un poema sentido, uno que jamás hayas leído y que nadie más te pueda volver a dedicar con tanto amor; entonces cierra este libro sórdido y ven a buscarme para que te declame uno en tus labios, porque al igual que a tus infernales cabellos también puedo amar tus defectos.

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LA ESTATUA MUTILADA

En el pueblo en que vivía, cuando era pequeño, algún gracioso decidió restaurar la estatua de Jesús que se encontraba a la entrada de la iglesia. La operación consisitió en mutilar las falanges de los dedos meñique,anular y corazón, de suerte que la otrora efigie que daba la bienvenida con los brazos semiabiertos, ahora más parecía un elemento de juicio moral.

Todas las personas que pasaban por su frente, sentían repentinamente una especie de remordimiento, una pesadez equiparable a la de su pétrea figura. Y así, poco a poco la gente comenzó a cambiar sus costumbres. Todos los que creían deber algo se sentían señalados por alguna diatriba divina. El pueblo se volvió aburridor, la gente no salía de sus casas, todo el tiempo se dedicaba a orar y mi carácter libertino comenzó a mitigarse en la austeridad de ese lugar.

Un buen día decidí hablar con el párroco, para que estribado en su deífico poder, devolviera la vida a los ingenuos pueblerinos. Mi propuesta consistía en que a falta de recursos para construir otra estatua, se podía mutilar la falange restante, de forma que otra vez todas quedaran en las proporciones adecuadas. Sin embargo, más indignante que la actitud de mis vecinos, fue la respuesta del sacerdote: “¿Cómo se te ocurre hijo mio, entonces quién culparía?”.

Y que me perdone mi conciencia (porque Dios siempre lo hace) pero me dio tanta rabia saber que el magnánimo soquete había cambiado la estola por el cincel, que yo mismo fui esa noche y con la exacerbación de un psicópata mondé ese dedo ominoso y lo guardé en mi colección de cosas inservibles.

Y tal cual, ahí sigue, señalándome, culpándome y amargándome por haber creído que ese demonio de sotana conocía el verdadero valor de las sagradas escrituras.

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posted by GOTHIC KING (ten years after) at 14:42, | 0 comments

LOS DESEOS

Mi amada verduga había decidido descansar en paz, y yo no podía vivir en la paz de su ausencia. Mis hijos la extrañaban pero aún eran lo suficientemente pequeños como para olvidarla al poco tiempo. Por mi parte, yo no quería seguir con esos angelitos de la ternura, prefería la lasitud de mi demonio. Fue por eso que en un descuido de mi razón opte por seguir su sombra.

Aunque suene truculento, efectivamente llegué a un tribunal de la vida. No pienso describir lo que ví, pero si me interesa comentar lo que sucedió. Después de llenar un tedioso cuestionario sobre mis causas suicidas, el resultado fue sometido a una evaluación. El veredicto fue fulminante, yo aún tenía muchas cosas que hacer, debía criar a mis hijos, proporcionarles educación, religión y todas las demás patrañas que se pueden encontrar al reverso de un cuaderno barato. Por lo tanto, contra mi voluntad, fuí devuelto a este mundo como una especie de Orfeo reprimido.

A los que llamo mis hijos crecieron, desperdiciaron la educación, renegaron de Dios, cogieron el buen camino del mal, y también experimentaron mi aventura, y parece que sus argumentos fueron mas poderosos que los míos porque no han vuelto.

De todo esto me quedó una conclusión: La mitad de nuestros deseos son imposibles, la otra mitad no son en realidad nuestros deseos.

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MACABRA TERNURA

Desde que tengo memoria, he escuchado hablar sobre las causas del mal, sin embargo nunca he oído al primer sensato que se pregunte los motivos del bien. Hace pocos días fui al zoológico con la idea de ver a esos pobres animales encerrados en jaulas similares a las que la razón pone en las personas. De esa manera puedo comprender mejor que al igual que esos cautivos, el bien y el mal son la misma etiqueta.

Como un ejemplo de que los humanos aún tenemos muchas cosas que aprender de los animales, en una jaula habían aprisionado a un mono y un león. La gente se acercaba y a través de los barrotes introducía cualquier cantidad de comida a pesar de estar prohibido de forma explícita. Uno le daba maní, otro galleticas, en fin, todo lo que las cafeterías del lugar habían facilitado para ese propósito, pero como es de esperar, todo para el mono. Y como es de suponer, los dos animales no se agredían mutuamente.

Sin embargo, la calma chicha que se respiraba, fue interrumpida de repente por el león, que de un salto en suficiencia acrobático como para que el mono no se diera cuenta, se le lanzó, le mordió el cuello y como su cabeza quedó débilmente conectada al cuerpo, de un sólo manotazo se la arrancó. El vino rojo comenzó a manar y al son de gritos y gimoteos, aproveché la ocasión para aceptar el brindis que me ofrecía la fiera.

Con mucha gracia, el felino que tenía agarrado con fuerza al primate por lo que una vez fue su garganta, en señal de victoria, como si fuera una bandera, comenzó a blandirlo con efusión. La gente se escandalizó y juró haber alcanzado el culmen del horror, los desmayos no se hicieron esperar al igual que las críticas por ese suceso.

Independiente de todo esto, yo, que no tuve afectación de conciencia, comprendí lo que había sucedido. Después de desgarrar al mico, el melenudo se acercó a un enteco animalillo, que se encontraba encerrado en la caverna interior de la jaula, ese resultó ser su hijo, que por descuido de los administradores del lugar estaba a punto de morir víctima de la excesiva atención que se prestaba al saltarín difunto. Y con el placer del pábulo, lo comió como pudo, y en sus zarcos ojos se pudo ver de nuevo la vida, la que perdía el compañero de su padre, la que ganaba él.

Y vaya que la naturaleza tiene aún mucho que enseñarnos, porque el suceso fue catalogado de grotesco por todos esos inconscientes que desconocían la ternura del padre por su hijo.

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MUERTE A LA RAZÓN

Las cárceles están abarrotadas, los gritos se escuchan en las celdas y la gente sonríe, sin embargo, el criminal más peligroso permanece aún suelto en la mente de cada individuo. Bajo su disfraz, se ha explicado la sangre derramada, se ha cometido el error de justificar la barbaridad y en la sangre se ha creído limpiar la suciedad.

Un buen día, mientras dormía, un duendecito gracioso entró a mis sueños y me encomendó la misión de asesinar a la razón, y lo que más me gustó de esta propuesta fue que no me explicó por qué debía hacerlo. Entonces me levanté exasperado con el ánimo de destruir a todo aquel que pasara al frente de mi ventana y me diera razones de sus actos. No tuve que esperar mucho, al poco tiempo pasó una multitud apresurada que parecía haber visto a su conciencia. ¿Por qué caminan tan rápido? –pregunté desde mi ventana. Y ellos me dieron una excusa, que bello. Huimos del tiempo que nos acaba –respondieron, y para comprobar que el tiempo efectivamente los iba a acabar, les arrojé mi reloj de pared por la ventana, y al caer este, los lesionó y magulló tanto, que no tuvieron otra opción más que devolverse a sus lugares de origen y disolver la manifestación. El júbilo que sentí fue enorme, y antes de que lo pudiera disfrutar pasó otra muiltitud más grande que la anterior. Esta cáfila parecía perseguir algo con mucho anhelo. De nuevo pregunté y de nuevo respondieron: “vamos en busca del dinero”, y agraciado por esta respuesta les lancé todo mi dinero y mis cosas de valor. Y sin necesidad de que hiciera más, ellos mismos, a punta de golpes y violencia, se mataron entre sí, y se encargaron de terminar por sí mismos la peregrinación. Y otra vez el goce se apoderó de mi alma, y así una y otra vez, tenía objetos para arrojar y formas de terminar las reuniones. Pero después de un largo rato, ví aproximarse a una pareja enamorada que perseguía una mujer y le propinaba golpes, puñaladas tan violentas, que mi curiosidad aumentó. Y les pregunté : “Por qué asesinan a esa infeliz?”. Y ellos respondieron: “¿Acaso importa?”. Y ante tal respuesta lo único que atiné a hacer fue a arrojarles mis pesadas maletas y decirles: “Espérenme, voy con ustedes”.

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DESTRUÍ EL PAISAJE...

¡Destruí el paisaje para alegrar tu rostro!

Si supieras con que sevicia, si hubieras visto la crueldad, la violencia y el placer de tan nefaria acción, comprenderías la esencia de mi locura. Todos tenemos derecho a estar un poco locos: yo de amarte tanto.

En un descuido de la naturaleza, cuando el airado viento proclamaba tu desprecio con más fuerza que de costumbre, mientras que el cielo lloraba mi suicidio y con el sigilo requerido, me acerqué a tan ingenuas criaturas, y ¡zas!, ¡ pobre de mí!.

Y ahora, inertes y a tus pies, estas flores, representación del alma mía, son tu compañía. Lozanas y fragantes hoy, ajadas y mefíticas mañana. Al final, tan sólo un recuerdo.

Así, ángel mio, es la vida del escritor: tormentosa y masoquista, múltiple y prestada, dolor y risa coevo.

¿ Y te preguntas por qué te amo ?.
Ser tu ángel implica una serie de procesos, de instintos naturales tan destructores, tan dañinos, tan MORTALES, que es irresistible la tentación de amarte.

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NOSTALGIA

Las cavilaciones del anciano quien durante horas y horas ha estado contemplando a lo lejos el vasto infinito como quien espera el regreso de un ser querido, son interrumpidas – y es que el morbo todo lo tolera, incluso la indiscreción – por un curioso transeúnte:

“¿Qué esperas buen hombre?”, ¿Acaso la espera y la benevolencia están intrínsecamente relacionadas? Mas sin dudarlo un sólo instante, sin encontrar su perdida mirada, se escucha una voz melancólica similar a la producida por una trompeta en una marcha fúnebre, que dice: “Aún no lo sé, por eso sigo esperando”.

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ARTE POÉTICA


Es la poesía la forma de introspección, si no la más efectiva, al menos la más deliciosa. El poeta, aunque suene egoísta, escribe para si mismo, toma imágenes externas y con base en ellas construye su propio mundo, que es un hermoso castillo, una muralla infranqueable.

Por eso el poeta no requiere el reconocimiento a su obra, ni de las manifestaciones de aprobación, gusto o disgusto por su labor. La verdadera gratificación se halla dentro de él, quien después de angustiosas horas de angustia, luego de terminar sus versos, descansa al igual que una ola agitada que muere en la orilla de una hermosa y tranquila playa.

Así que no te emociones en exceso cuando leas poesía, ni cuando –oh mujer vanidosa- te digan, te juren que te han escrito un poema, que tu solo eres una excusa para llegar al fondo de un abismo repleto de demonios, que te esperan sonrientes con una pluma y te entregan un epitafio, que tallado en tu corazón con la sangre de estos versos dice: “Ahora sí, descansa en paz, alma mía”

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DEGRADADO LITERARIO

Antes, cuando aún embarullaba el amor y la felicidad, su contemplación me indignaba, lo confieso. Una sensación de asco me invadía y me invitaba a abalanzarme sobre aquellos cuadros contemporáneos que en superlativo cinismo tienen la desverguenza de presentarse como obras de arte; ahora al verlos simplemente sonrío, –como el poeta resignado a quién la novia lo ha dejado por su mejor amigo- porque lo deforme siempre promueve la risa.

El cuadro más famoso y más reproducido en la historia de la pintura, aún por encima de “las meninas” de Velázquez, es el célebre e inequívocamente explícito SIN TITULO. Si algún día, obsesivo y mitómano lector, a la hora del desayuno y por estar pensando si ella todavía es feliz sin tu compañía, tu atención, ¡tu dolor!, se te chamuscan las tostadas y se te pegan los huevos a la sartén con más fuerza que la venganza en tu sucio corazón; no, no, por favor no arrojes a los gatos tu malogrado ensayo culinario, bastará con que mezcles todo de forma negligente, con la rabia que se merecen, y lo dispongas de una manera cuidadosamente aleatoria, y entonces, para el beneplácito de todos los traidores al arte, tendrás una instalación. ¡Magnífico eufemismo! .

El arte y las mujeres se corresponden. Engaño y belleza siempre irán de la mano. Hay lindos cuadros que producen suspiros eléctricos, y mujeres impresionistas, que encantan a lo lejos pero de cerca desilusionan al no entenderse ese gatuperio del cual están compuestas.

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EL JUEGO

Yo hago de la poesía un juego.

Escribir una prosa es como armar un rompecabezas en el que cada idea es una pieza dispersa que rescato de alguna reflexión trasnochada y ordeno para generar una unidad estructurada.

De igual forma, bordar un soneto es jugar ajedrez. Cada verso debe ser colocado pensando en el siguiente. Algunas veces su enroque representa un jaque melódico, que es el mate al aburrimiento.

Las rimas las barajo, las reparto y a la hora de mostrarme hago trampas de doble sentido sacando de debajo de mis mangas la palabra as ertada.

Cuando escribo, al momento de escapar de la realidad, como si de jugar escondidas se tratara, me pierdo en los senderos de la imagen o me oculta detrás del absurdo, en lugares donde tal vez nunca me encuentres.

Es el juego mi opción de vida y la palabra mi juguete preferido.
Yo hago de la poesía un juego sin perdedores, en el que tu y yo siempre ganamos, ocioso lector.

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EL BILLETE DE LA FELICIDAD

Convencido de la necesidad de un nuevo sistema monetario y de las ventajas de los modelos económicos bien aplicados, me puse a la tarea de elaborar el billete de la felicidad, único en su género, ya que promovía la inflación de la alegría y tenía como meta aumentar la oferta y disminuir la demanda.

Pero cuando intente ponerlo en circulación –y vaya ironía- el dueño del restaurante donde comía porquerías, se irritó con tal vehemencia, que para ahuyentarme antes de cometer cualquier locura, me arrojó un puñado de monedas como quien tira piedras para alejar a las gallinas.

En nuestros días todo se mueve con plata, por eso no me extraña la actitud de nuestro simpático personaje. Ya a los finados no les basta el óbolo sino toda una fortuna para comprar un cajón. La muerte es un negocio, y no redondo sino oblongo. Saludos venales, abrazos pecuniarios, chicas plásticas, ¡ah e$ el amor! y lo que nada cuesta poco vale.

Gracias a la rabia del primero, recogí las monedas y fui a otro lugar, más fino, más sabroso, y allí almorcé. Sin embargo todo era igual, este quiere más y aquel se queja por lo que no tiene.

El capitalismo es la gula del siglo XX y el que esté libre de pecado que tire la primera moneda.

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LA CHIQUITA DE LOS OJOS DORADOS

Camino a su casa encontré, en alguno de esos verdes que aún sobresalen en esta gris ciudad, construida hasta en los parques, una rosa similar en belleza a ella. Y pensé: “esta criatura se parece a mi niña, la chiquita de ojos dorados”.

Tal cual, repetía enamorado. Suaves pétalos y suaves manos reunidos en aromas campestres. Y de la misma forma en que un pintor obsequia un hermoso retrato, un músico un madrigal y un es escultor un burdo monigote, en calidad de poeta mediocre decidí regalarle aquella flor a semejante mujer.

Pero cuando intenté abrazarla en mis dedos, como si de defenderse se tratara, sus espinas, también bellas, castigaron mi ilusión. Y mientras miraba la minúscula gota de sangre que mis manos lloraban, sonreí y volví a pensar: “esta criatura, realmente se parece a mi niña, la chiquita de ojos dorados”.

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EL PÉNDULO

Enredado entre las ramas de un esquelético árbol ya mondado por el viento otoñal, con su nudo bien compuesto, elegantemente vestido para la ocasión, y en el bolsillo una carta, tarjeta de invitación; a la entrada de su casa campestre y como buen anfitrión, el cuerpo del ahorcado da la bienvenida a los zopilotes.

Al pasar, la gente se pregunta qué extraños motivos pueden haber llevado a ese sujeto a amarrarse el cuello y cortar el infinitesimal hilo de su vida. Nadie responde, en apariencia ninguno, todo lo tenía.

Hay tantos dolores ocultos que se esconden tras lujosos disfraces, motivos que a nadie más importan y que sólo son comprendidos por quien no requiere explicaciones.

Y cada vez que pasa el viento, el cuerpo inerte del suicida se balancea como un péndulo, y se escucha la latosa premonición de este reloj mortuorio: “ya casi llega tu hora”.

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LA VIDA DEL POETA

Cuando joven, el poeta es un intrépido grumete que sale aplaudido de su muelle al descubrimiento de nuevos territorios. Tiene un amor en cada puerto, adiafas y agasajos a cada momento, y ante todo, la ilusión de arribar a tierras lejanas, más tranquilas, para luego regresar y transmitir los conocimientos de estas nuevas culturas hasta entonces ignoradas.

Entonces sale a la conquista de otros mundos sin medir sus consecuencias, porque su gallardía no tiene orillas. Y pasa el tiempo, ahora, lejos de su patria, lucha inútilmente en alta mar contra la intemperie. La lluvia inunda la escotilla, el viento lo arroja lejos del timonel y el rayo rompe los mástiles y quema las velas. Pero este valiente, ahora convertido en almirante, no se da por vencido. Lastra por la izquierda, desagua por la derecha, esto por arriba, aquello por abajo, todo es fútil, porque la tempestad así lo quiere. Al final el barco zozobra y con él se hunde el capitán.

Mas el destino le impide morir e inconsciente, las olas lo depositan en una abandonada isla. Y allí envejece este ilustre náufrago de la vida, solitario, aunque satisfecho por hallar el paraíso perdido, su continente anhelado.

Siendo así, feliz, de vez en cuando, al recordar su promesa, escribe poemas en las hojas de las palmeras , los enrolla, los guarda en botellas vacías –porque el poeta no conoce el absurdo- y los tira a las aguas turbulentas del piélago, a merced de los tiburones y demás fieras marinas. Sin embargo nadie encuentra jamás su mensaje y muere olvidado, porque nunca lo rescatan de su reino mágico.

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A BUEN ENTENDEDOR


Un lienzo en blanco, un pedazo de mármol y una hoja de papel en limpio, representan para el artista un cosmos inagotable de posibilidades. El primer trazo, la primera cincelada y la frase inicial, disminuyen de manera considerable el universo de acción siguiente, de suerte que, en tanto se avanza, se achica el radio de acción, hasta que al final, se llega a una acción puntual, un momento infinitesimal.

El matemático acostumbrado a la rigurosidad, diría que el detalle y la idea son inversamente proporcionales, yo un poco más modesto, tan sólo que a medida que aumentan las intenciones, los resultados disminuyen. Lo complejo debe reducirse al máximo, a una fórmula, una ecuación invariable. Los árboles se caen por su propio peso. Es grotesco explayarse inútilmente ante un buen entendedor, es tan ridículo como el escritor, quien cae víctima de su propia reflexión y después de mucho escribir se da cuenta que ya lo ha dicho todo y que sobran las palab...

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LAS GAFAS DISTORSIONAN LA VISIÓN REAL DEL MUNDO

A menudo, bajo apariencias luctuosas, incompletas y deformes se esconde la perfección. La claridad habita en el mundo oscuro de los ciegos. Las limitaciones de una visión perfecta impiden que figuras difusas se transformen intermitentemente y crean estereotipos ideológicos que atrofian el pensamiento y constituyen la más peligrosa amenaza a la innovación y a la tolerancia; por eso, benditos son los ciegos.

Pese a estar inmersos en un mar de tinieblas, estos astrónomos sombríos conocen el verdadero amor. Lejos de consideraciones estéticas, traspasan la barrera corpórea y su entrega es la más grande representación de espiritualidad. ¡Que bonito es amar en Braille!

Murciélagos de radar sentimental, oscuros amantes, sois la más grande prueba de la pureza del amor, podéis dormitar tranquilos que vuestro cupo en el más allá os está esperando con la oquedad de vuestros ojos.

Mientras la gente se compadece de estos extravagantes, me parece estar viendo a los ciegos reírse a escondidas de nuestra lástima, en tanto nosotros buscamos la perfección en las estrellas

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EXTRAVAGANCIA

Quienes han sentido de repente un fuerza impulsora que los lleva a cambiar de manera radical la personalidad, teñirse el pelo de colores chillones, tatuarse con motivos, quienes han dejado un pedazo de pan a merced de la intemperie y día a día lo observan para ver como está creciendo este hijito llamado moho, quienes olvidan por un instante su condición y dejan volar la imaginación a territorios ignorados, quienes hacen estas acciones y otras, sabrán el placer que se siente en generar una situación absurda, porque si, porque no.

La extravagancia es una manera de abrir el alma a nuevas formas de desconocimiento interior, permite, mediante el juego, fingir otros sentimientos que pueden estar anclados por simples prejuicios morales y de paso deleita el alma con el escándalo que se puede construir.

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PROHIBIDO TOCAR

Fijas en las paredes de un museo, como quien descansa el sueño eterno, apáticas al paso del tiempo porque la belleza no envejece; las voluptuosidades artísticas restriegan su armonía en los desorbitados ojos de los vulgares espectadores. Y con su silenciosa cromografía parece que dijeran: “Somos, oh mortales, las únicas capaces de distraer tu hastío, el único remedio a tu enfermedad mental. Y ni se les ocurra acariciarnos, morralla, que sus abominables manos ajarían el perfume que un espléndido artista ungió en nuestras lascivas geometrías”.

Recostadas en un sofá, desnudas, con una arrogancia que opaca al cielo, también duermen las hermosas mujeres, y su imagen evoca las esculturas que algun artista arrogante talló con divino cincel para exhibir por los pasillos de la naturaleza, con la advertencia de: “PROHIBIDO TOCAR”.

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LOS ANTIGUOS POETAS

Hubo un tiempo en que en las umbrosas cavernas, seres sin lengua, con habilidad y destreza, tallaban con piedras en la naturaleza versiones rupestres de rimas modernas. Y bailaban festivos alrededor del fuego, ígneas oraciones que a los dioses llegaban como canciones, y para cumplir sus ruegos permitían intempestivos diluvios. Y en los árboles leían el follaje como libros sapenciales de la vida, y sus yambos sólo daban pomarrosa. Y cada noche al contemplar las estrellas, en la bóveda celeste tejían historias de amor entre dioses y héroes, y tenían un zoológico fantástico de animales libres por el cosmos. Por aquel entonces, no existía la literatura, ni la métrica, ni la rima y la poesía no se escribía en best sellers de moda; porque la poesía no se encuentra en los libros, sino en la vida. El arte es una opción de vida.

Hay una página olvidada en el libro del tiempo, llena de poesías perfectas y universales, hechas por seres que adoraban los animales y no tenían lujos innecesarios, y no se preocupaban por la vanidad y...y los llamamos trogloditas.

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EL GITANO

Imagina para tu regocijo, alma mía, una vida errante de gitano, en la que las carrozas del destino marchan vagabundas y sin pretensiones al país del nunca-jamás, en donde, el amor, apátrida, recorre infinitas fisionomias undulantes; una estancia solitaria y acompañada, unitaria, en la que la cópula de una guitarra y un violín reproducen nómadas melodías que del pasado viajan al futuro sun importarles el presente; una travesía en la que los animales y el cielo sean el vecindario complementario a este universo de meditación; un viaje en el que puedas rasgar las tripas, escribir y beber, con la única responsabilidad de llegar, sin prisa, a la desolada encrucijada en la que, después de seguirme el rastro durante décadas, la muerte me encuentre ceniciento, silencioso y con una arruga dichosa de oreja a oreja por haber sido de los pocos elegidos que entendía el extraño dialécto gitano en el que el Creador y la madre naturaleza me comunicaban el sendero escondido en el metódico mapa de la vida.

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EN OCASIONES....

En ocasiones, las paredes de mi corazón albergan un inmenso salón de baile en el que las penetrantes vibraciones del swing agitan las más dulces esperanzas al compás de una orquesta risueña. Y mi alma está en primavera.

Mas luego, aquellas florecientes ilusiones, presas de una tórrida realidad, sucumben y se marchiten sin que alguien las resfresque de rock and roll. Y mi alma está en verano.

Otras, no pocas veces, el viento agita mis recuerdos y las lágriams caen como hojas de árbol, y mis cabellos, cuerdas de triste guitarra, tiemblan en un blues acústico, sin resonancia; entonces el otoño se apodera de mi alma.

Finalmente, en el mismo día, la frialdad de las mujeres, la nívea melena de mi envejecimiento prematuro, el violín de mis amigos y el rescoldo de mi crepitante espíritu; interpretan el requiem de mi banda sonora, a la espera de ver en el cielo, mi nombre en los créditos de alguna divina comedia, sin aplausos; mientras que mi alma, congelada en el invierno, se apresta para la próxima mutación.

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EL HUÉRFANO

Cuando Natura, en sabia potestad,
Preñó los hijos de Amor con sus dardos,
Fuera del parto quedaron los bardos,
A merced de una bastarda orfandad.

Mas Arte, conmovida por el llanto,
Acogió en su seno a estos anatemas,
Los amamantó con bellos poemas,
Y los durmió con su armonioso canto.

Y los vates crecieron malnutridos,
Débil el cuerpo, fuerte el corazón,
Sin el arco y la flecha de Cupido,
Pero enamorando con su perdón;

Como el canario que lejos del nido,
Desde los barrotes de su prisión,
Mantiene las alas en el olvido
Y alegra a los demás con su canción.

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SONETO DESECHABLE

Todos los mios, son versos pasados,
Dulces recuerdos ungidos de ayer,
Poemas con fragancia de mujer,
Besos de miel que no han sido olvidados.

Soy reciclador de amores dolientes,
Busco intranquilidad en la basura,
Soy mendigo de la literatura,
El más hambriento de los indigentes.

Soy poeta que vive entre la escoria,
Duermo bajo algún puente pernoctable,

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A UNA VAMPIRESA (EMPUSA)

Una noche de delirio tormentoso,
Quisiera ver entrar en mi habitación,
Una vampiresa de mordaz pasión
Y desfilar haragán y cadencioso.

Y aceptaría ser su leal sirviente:
De sus colmillos estaría a merced,
Siempre listo a calmar la roja sed
De un amor que corre en torrente hirviente.

Y con mi sangre escribiría un poema,
Que indigno, opacaría su belleza;
Y estos versos serían una diadema,

Corona estorbosa sobre su cabeza,
De arrogantes incrustaciones sin gema;
Una infamia a la única que me besa.

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ANETO

Tu rostro de muñeca japonesa,
Acaba de tajo con mis dolencias,
Pues tus ojos, de pícara inocencia,
Son negras ventanas a la belleza.

Tus cabellos cuelgan con la arrogancia
Digna de las palmas en el desierto,
Tus brazos son un perfume abierto,
níveo oasis de eterna fragancia.

Y en tu talle, de frágil porcelana,
Se intersectan mis dos largos deseos:
Lisas columnas de gracia romana
Que aguantan arte ajeno a los museos.

¡Cómo, entonces, seguir sufriendo Ana,
Si tus senos son bellos camafeos
Tallados por una deidad pagana
Para alegrar a creyentes y ateos!

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EL SOCAIRE

Como un navío encallado en la playa,
Lejos de su patria, a merced del viento,
Con el ancla pesada del tormento
Y atrapado en su propia telaraña;

Así se aferra el hombre a su pasado
Y a diario estanca su efímera existencia,
Reviviendo quiméricas dolencias
Que lo hacen creer que es un fracasado.

Mas cuando cae la noche plomiza,
Y por el llanto suben las mareas,
Se respira el aire de nuevas brisas

Que lo alejan de la isla de las penas,
Y se escuchan las nostálgicas risas
De un lobo marinero en luna llena

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BORDADO SANGRIENTO

Sobre un bordado de ingeniosa costura,
Todo ungido de perfumadas fragancias,
Yace un cadáver de armoniosas estancias
Que exangüe, en cada rima, el llanto augura.

En realidad, poco importa ya su sangre.
La agonizante y triste alma solitaria
Que emana versos de furia atrabiliaria,
Muere para que los lobos calmen el hambre.

¡Que las salvajes criaturas de la luna,
-Aquella insomne e intranquila jauría-
Vean en las páginas de la poesía,
Su gris reflejo como en una laguna!

¡Y que el dolor siga, cual sombra a los bardos
Por la umbrosa urbe de la literatura!,
¡Y que en los libros se mustie la frescura
Mientras que el lector aspira sus nardos!

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SLOWHAND

Cuando abrazas por el talle tu instrumento,
Y de sus cabellos saltan notas bellas,
Que del infierno suben a las estrellas
En un baile de dolor y sufrimiento;

Las lágrimas azules de un llanto negro,
Producen en mi piel un escalofrío,
Y del delta, en mis venas, zarpa un navío
Lleno de algodón que sueña con ser negro

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LA TENTACIÓN IRRESISTIBLE

¿Cómo puedo rehusarme al canto de esa sirena,
Si su ulular evoca, además del cielo,
El sabor de la mar, la pasión del hielo,
Y el vértigo de ahogarme en su melena?

¿Cómo atarme al mástil de la indiferencia,
Y prohibirles a mis oídos su canto,
Si en mis ojos brota un caudaloso llanto
Cada vez que conmemoran su presencia?

¿Cómo puedo esconderme de esa gorgona,
Si sus ojos, dolor de seres inertes,
Pese a no ser tan fieles como la muerte,
Se clavaron en mí, quien todo perdona?

¿Cómo tratar de olvidar a aquella empusa
Que sin temores se atrevió a libar mi alma?
¿Cómo darle a mi vida una sobria calma?
Si ella es mi tormento, mi distracción, ¡mi musa!

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SONETO ALEJANDRINO

Cuando en las frías tardes asaltan tus demonios,
Y estos tristes poetas escriben con violencia
Sus prosas escarlatas en un sol de inocencia
En el que arden tus dolorosos testimonios;

Cuando el eco increpante de esas voces oscuras
Ronca en tus oídos y de los míos se esconde,
Y tus ojos verdes, fijos en sabrá Dios donde,
Como los de una estatua, se tornan en blancura;

Las páginas de los libros abren sus aletas
Para abrazar la hija de la raza de Abel,
Cuyas lágrimas se introducen como saetas,

Y en los labios dejan el amargor de la hiel,
Y tiemblan las bibliotecas y lloran los poetas
Porque los versos más tristes están en tu piel.

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EL VIEJO Y LOS JUGLARES

Tambaleándose en sus delgadas estacas,
Con sus extravagantes trajes de rombos,
Dando vueltas en puntillas como trompos
Y guiados por la ronca voz: traca traca,

Van en zancos los desgraciados fulanos
Hacia el triste país del perpetuo otoño
Donde los árboles lloran sus retoños
Y los esfuerzos por hacer reír son vanos.

Cerca, un viejo, inmóvil, junto a las piedras.
Nadie puede esculpir sus grises labios,
Ni alegrar el agrio ceño de este sabio
Que en cada arruga embolsa memorias negras.

Al verlo, este engancha su pierna izquierda,
Aquel se acuesta y se para como flecha,
Equis brinca sobre la pata derecha,
Zeta, al roncar el tambor, juega con la cuerda.

Todo inútil. Hace mucho está perdido.
Su mirada, fija en el firmamento.
Nada lo distrae, el mármol sigue atento,
Ni siquiera si inmuta con el ruido.

Los años han deslavado sus mejillas,
En la frente erosionaron las lisuras,
Se han cicatrizado las comisuras,
Los pómulos se cierran como sombrillas.

Tambaleándose en sus largas piernas flacas,
Se despiden de aquel austero monje,
Con sus ridiculos trajes de lisonjes
Y la metálica voz del traca traca.

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CUANDO LA MUERTE...

Cuando la muerte haya tocado mis labios
Y sus besos, como tiquete al Averno
Arrullen suavemente mi sueño eterno
Con dulces réquiems y cantos funerarios,

Y mi cuerpo sea festín de gusanos,
Que ciegos, me sabrán amar sin mitotes
Y la sangre refrescante sea brote
De un manantial que desecharon humanos;

Mis versos ya no alimentarán tu ego
Ni tu desprecio me servirá de musa,
Entonces tu llanto no tendrá excusa
Y sollozarás como leño en el fuego.

Y del rescoldo de aquel amor ingrato
Surgirá mi espíritu, negro fantasma
Que bulle de los volcánicos miasmas
En burbujas que se rompen tras un rato.

Y en las noches, largas como mi suplicio,
En el insomnio atacará mi recuerdo
Y no habrá forma de huir del maleficio.

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EL MAR

Profundo llanto de lágrimas amargas,
Rebosantes de pesares oscilantes,
Olas melancólicas y vacilantes
Que sólo se calman en las noches largas.

Extenso blues, canción que peces sin rumbo
- Que acompasados por brisas afónicas
En gigante membrana azul y armónica –
Interpretan con sus aletas, de tumbo.

Es el mar manicomio de inquietas olas,
Para el poeta la gavia sin salida
De un alma que a una isla desconocida
Así se corresponden: INMENSAS y solas.

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EL PARAÍSO PERDIDO

Pobre alma angustiada ¿Qué extrañas hoy?
¿Acaso ese perfume de colores,
Carnavales de aromas y sabores
De aquel paraíso en el que ya no estoy?

¿Ese edén extraviado en el espacio,
Acogedor como playa en estío,
Costa de Dios, marea del hastío
En que naufraga mi corazón lacio?

Anima mía dormida en el tiempo,
¡Despierta ya! Deja el pasado atrás.
¡Que el recuerdo se pierda con el viento!

Rompe la losa de aquella lasitud
Que no te deja descansar en paz;
¡Y volemos juntos a otra latitud!

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NÉMESIS

Como los Griegos, no conozco la culpa.
Soy las secas ruinas de un templo pagano
Al que a veces llegan las almas en vano
A inmolar pecados con ternura estulta.

En mis pirras arde el perdón como fuego.
Las humosas lágrimas que ascienden al cielo,
Son efímeras expiaciones de un velo
Que emboza las sonrisas de falsos ruegos.

No supliquéis en mis altares, oh mortales,
Que vuestra sangre plebeya es dulce hierro
Que un diabólico alquimista, en el destierro
Transforma en vino que corre en manantiales.

Y sus aguas evaporan los rencores,
Ígneos pesares que abrasan el alma.
Pero la venganza devuelve la calma
Y acaricia cual pétalos de las flores.

Soy Némesis y quiero tu carne pulpa,
Soy el gusano que roe tus entrañas
Soy el agricultor que siembra cizañas.
Como los Griegos, no conozco la culpa.

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LOS OJOS DE...

En las tenebrosas minas del duelo,
Tus ojos, duda entre esmeralda y oro,
Rielan turbios, cual precioso tesoro
Que un corsario sepulta con recelo.

Lánguida mirada que aviva a lázaros,
¿Do estabas en los negros calendarios
En que ardía mi alma en incensarios
Y llovía mis lágrimas a cántaros?

Bellos ojos, dulces faros de miel,
Liras que arrullan mi instinto protervo
Y doman las fieras como Daniel,

Desvanezcan de mis rimas el acerbo
Y coronen mis versos de laurel,
Que yo nutriré mi amor como cuervo.

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FIESTA DE DISFRACES

Esta vida es un baile de disfraces
En que a diario cambiamos de careta.
Rojas o negras, según la ruleta,
Somos perfume de muchos envases.

De niños, limpia faz, sin maquillaje
Pero pronto forjamos en la fragua
Un carácter plástico como el agua
Que resguarda el alma con herrajes.

La mentira es el audaz duendecillo
Que transforma en princesa a la sirvienta
Y en azul carroza la lleva al castillo,

Mas cuando se empieza a fruír la fiesta,
La muerte nos susurra su estribillo:
“Son las doce, vámonos Cenicienta"

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RECUERDO PÓSTUMO

Con la fuerza del ciclón llega el recuerdo
Y destruye el presente como termita
Que encuentra trozos de madera exquisita
En el féretro del sufrimiento muerto.

¡Sacrílego yo! Que exhumo tu esqueleto
Con la esperanza de revivir tu amor.
Mas tu cuerpo no es el mismo, ¡Que dolor!,
Los gusanos lo han mondado, está incompleto.

En donde antes jugaban tus verdes ojos,
Hoy la telaraña habita su vacío.
Mujer de mi vida, me da escalofrío
Intentar abrazar tus leves despojos.

Ya se han marchitado tus cabellos rubios,
Como el humo se ha ido tu blanda cintura,
Sois a lo mucho una ósea escultura
Esmaltada con miasmas y verdes efluvios.

¿Será que no eres tú sino una extraña?
El ver que no eres la misma me hace dudar,
Pienso que cambiaron la tumba de lugar,
Que no eres festín de gusanos y arañas.

Mas pronto la duda encuentra solución:
Cuando inspecciono dentro del ataúd,
Veo, ¡Dios mío!, que en realidad eres tú,
Pues bajo tu pecho nunca hubo corazón.

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LA MUERTE

Bien si en la cama de un frío hospital,
Junto a ajadas flores de aroma mórbido,
Ora en prostíbulos de ambiente sórdido,
Entre actrices del cariño venal;

Ubicua, la muerte ronda invisible
Los tortuosos caminos de la vida
Y asalta en callejones sin salida
Donde pedir auxilio es imposible.

Es la mujer que sigue noche y día,
El ruin eco del tiempo en tu cabeza
Que tic tras tac te advierte la agonía.

De su brújula es en vano ocultarse.
No te apresures, duerme tu pereza,
De Alcatraz no hay forma de escaparse.

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PANEGÍRICO ONÍRICO

En las noches, cuando el cuerpo descansa
Y el alma libera su represión,
Mi espíritu sale de su prisión
Dejando el sueño eterno como fianza.

Un vampiro que antes de la mañana
Sediento liba sangre del relente,
Ebrio en la noche, con valor ingente,
Llega transparente hasta tu ventana.

Y en tu postigo encuentra, ¡Oh, fría losa!
Ya desdoblada tu ebúrnea efigie
A la espera que esculpa una molicie
Dura cual piedra, como luna, hermosa.

Y de tu amor se convierte en el dueño.
Sin cabestro cabalga su ilusión,
Y lleno regresa a mi habitación
A la espera del próximo ensueño.

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EL TRONO VACÍO

En cuanto pasa el tiempo, en la medida
En que mi vanidad en el espejo
Permite ver los suicidas reflejos
A través de mi mirada perdida,

La muerte, tierna, acaricia mi espalda
Y astuta, seduce mi oído necio,
Que con júbilo y sin saber el precio
Acepta medirse su jóven guirnalda.

Mas, ¡Ay de mí!, ¡La corona aún no ajusta!
Y en vez de reinar con sapiencia augusta
Debo obedecer a la vida injusta.

Y postrado en un hospital, despierto,
Y pienso que el solio sigue desierto
Hasta el día en que de hinojos, caiga muerto.

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CADÁVER EXQUISITO

I

Diríase al mirar tus ojos brillantes,
Que la vida ha acicalado con ternura
Tu delicada y finísima figura
Y que cada día esta mejor que antes.

Ese luto blanco –perfumada podredumbre
Que al igual que tu máscara ya se hizo costumbre-

Es el olor de bellas flores de huertos
Que de vez en cuando llevan los dolientes
A aquellos que en un tiempo fueron vivientes,
Y que ya no disfrutan por estar muertos.

...Se aproximan al difunto y de su frío jarrón
Se enajena las flores un sacrílego ladrón...

¿Quién pensó que estuvo viva esa carroña?
¿Por qué sigues aún errante por el mundo
Cual blanco fantasmal, mustio y errabundo?
¡Hasta el gusano tiembla con tu ponzoña!

¡Cien vidas no te alcanzarían para purgar penas
Que nadie más ve y que producen risas ajenas!

II

¿No es acaso la brillantez de tus ojos
- falso resplandor que todo el mundo aviva -
Consecuencia de tus lágrimas furtivas,
Gélidas y llenas de amargos enojos?

Sé que en un velorio el llanto de las velas
Es el más sincero, y, ¡macabra ternura!,
Tras un cielo estrellado, se oculta, pura,
La inmensa oscuridad. Te conozco. Hélas.

Tira el antifaz, no escondas tus pesares,
Permite a los demás oír tu corazón.
Más allá del bodrio disfraz, sin compasión,
Y recibe estos póstumos tulipanes

De un amor cataléptico al que no lloran.
Guárdalos, lejos de algún ladrón maldito,
Cerca de tu alma, un cadáver exquisito
Al que sonrientes, las hienas se devoran.

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CELOSA DE LA MUERTE

Te vi llorar el día de mi muerte.
Me celabas con la oscura doncella,
Al igual que tú, letífera y bella,
Contraria a ti, abraza mucho más fuerte.

Y llegó tarde tu arrepentimiento,
Mi espíritu ahorcado partió a otro mundo
Para olvidar ese perjurio inmundo
De unas promesas que se llevó el viento.

Me caso así con la muerte que no engaña:
Yo: corrediza corbata de seda,
Ella: capa negra y fiel guadaña.

Te pago así con la misma moneda.
Cóbrate las lágrimas del que extraña
Y guarda siempre el cambio que te queda.

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EL VINO

Laura es el fruto de una viña bermeja
A quien una envilecida pisadora
Ha fermentado un carácter que... ¡Sí!, ¡llora!,
Pero con el paso del tiempo se añeja.

Como en un buen vino, sus rizos son rojos.
Sus besos, de dulce cosecha francesa,
Su cuerpo, frágil copa que embelesa,
Sus labios, como uva madura, pulposos.

Sus manos, racimo de finas caricias,
Su sudor, del más irresistible buqué,
Y sus senos albergan un no se qué
Que hacen del temulento las delicias.

Fue su llegada la anhelada vendimia,
Su amor, glucósido licor embriagante,
Su traición, eterno malestar de levante
Y su adiós, sopa de vinagre tibia.

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EL CAJONERO

Aún recuerdo que fingías ser mi hermano,
Predicabas cual loro, mandamientos,
¡Débil pajarraco sin sentimientos!
Fariseo taimado e inhumano.

Tu sermón, vestido con atavío,
Ahora, nudo, deja ver su cinismo,
Expoliando – pues pudo tu egoísmo -
Mimos de un amor que juró ser mío.

Con tu labia, tus tretas y embelesos
Desenterraste mi destino fiero,
¡Ay no! y ahora eres dueño de sus besos.

Bribón, me quitaste lo que más quiero,
No la mereces ni a ella ni a estos versos,
Traidor, bellaco, Judas cajonero.

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EL MUSEO DEL EGO

Ceñudas, torvas pero solapadas,
Maldicen displicentes las mujeres
A aquellos que prodigan sus quereres
Y por quienes no están interesadas.

Entonces, les salta su alma de bruja.
Falsamente esperanzado y deshecho
Es el otrora corazón en pecho
Arrancado y tatuado con ruin aguja.

Y en una mazmorra, preso con cadenas,
El infeliz padece. Con agua y pan
Las ilusiones le mantienen llenas.

Y con los pedazos de todos van
Armando del corazón, rompecabezas
Del ególatra museo de Satán.
 
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EL CAMALEÓN

Juego escondidas con la poesía,
Me escondo, tras la vida, en un árbol,
Tras la muerte, en fría tumba de mármol,
Y desde allí escribo mis fantasías.

Jugamos en el bosque loco y verde,
Y sin que las ideas se rebajen,
En los vastos senderos de la imagen
Mi corazón de la razón se pierde.

Me oculto en rimas y versos absurdos,
Como un camaleón soy asaz capaz,
Idóneo, a la vez diestro y zurdo.

Soy el mitómano que encuentra disfraz
En risueños velorios y utópicos mundos
Que sé que no entenderás ¡nunca!. ¡Jamás!.

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¡TODOS A UNA!

En tristes muros de pensión decadente,
Adornada con colgaduras de papel,
La lúgubre habitación de un frío motel
Mitad barrio chino, mitad viejo oeste,

Aguarda, tímidos, dos desconocidos
Que en jergones, falsos amores batallan.
Y sus cuerpos tiemblan y ¡ah! se desmayan
Con la humildad de los que están ateridos.

Ambos, jóvenes que con amarga furia,
En los brazos se ahogan como serpientes,
Muy a pesar de los esfuerzos valientes
De succionarse el vacío en la lujuria.

Y en sus vientres, revolotean falenas
Que abandonan en los placeres nocturnos
Las ánimas de dos seres taciturnos
Y ardientes como en el desierto la arena.

Y secas en este circo funerario,
Yacen las momias, sobre la roja estera,
Una de bohemio, la otra de ramera
Que fingiendo gusto y amor mercenario

Acelera el corazón del solitario
Y en jadeos ahoga grandes suspiros.
Como chupa almas, asemeja a los vampiros
Que se estacan en un punzón pecuniario.

Te canto, puta, a pesar del vilipendio.
Porque cada cual tiene oculto un vicio
Que todos veremos el día del Juicio.
¡Porque tienes bien sudado tu estipendio!.

La casual mundana y el gazmoño eterno,
El límpido poeta y el sucio lector,
Nos abrasaremos sin ficticio pudor.
¡Y arderá nuestra pasión en el infierno!

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EL TRADUCTOR

Sobre un índigo lienzo, un divino
Pintor dibuja simples pinceladas,
Y en este diario abierto son grabadas
Ideas supremas con tono opalino.

¡Son las nubes!. En su caligrafía
ideográfica, el cielo deja ver
las meditaciones del supremo ser:
“Hoy es de las tardes la más sombría,

Cuán sólo, cuan olvidado me siento.
Desgraciado de mí, hoy quiero llorar.
Que venga la tormenta, suene el tronar
Que caiga el relámpago y sople el viento”.

Entonces cae la lluvia que moja
La tierra, formando por doquier fango,
Al totear, las gotas tocan un tango
Que es bailado por las podadas hojas.

Y de entre el lodo, saliendo del cieno,
Cual solitaria voz, sobre este llanto,
Un pájaro entona el siguiente canto:
“Benditos sean el sufrimiento ajeno

Que nos ofrece tantas alegrías
Y el poeta, que transforma ese dolor
Como Midas instantáneo del amor,
Convirtiendo la hiel en ambrosía.

Salgo en la lluvia, me oculto del rayo.
Escondido espero la primavera
Que haga sonreír a esta calavera
Con el olor de las flores en mayo”.

Y se aleja danzando este optimista,
Tras la luz de los muertos, a sus cosas.
Sobre la copa de un árbol se posa,
Que con voz metálica y ronca grita:

“Soy el hueso más viejo del planeta,
La tumba más profanada del hombre,
El crimen de un asesino sin nombre,
Mis flacas ramas abrazan al poeta”.

Entre tanto, lento, con menos años
De los que aparenta, un ser calmado
Llega para atender el gran llamado
Celestial, y dice a propios y extraños:

“Soy del creador, el alegre traductor,
el trujamán del árbol y el ruiseñor,
El interprete de la A hasta la Zeta,
El inútil soñador, el poeta”.

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posted by GOTHIC KING (ten years after) at 13:52, | 0 comments

ODA A LA ALEGRÍA

Ihr stürzt nieder, Millionen?
Ahnest du den Schöpfer, Welt?
Such´ihn überm Sternenzelt,
Brüder , überm Sternenzelt,
Muss ein lieber Vater wohnen.[1]

Friedrich Schiller.


Algunas veces, del fondo del tedio,
En atardeceres melancólicos,
Surgen agrios instintos diabólicos
De un ser satánico que está a mi asedio.

¡Es la fuerza de un rubio crepúsculo.
Hasta el cielo enloquece al caer la tarde!
Mi pasión en ese rojo infierno arde
Con mucho más cerebro que músculo.

Guiadas por desafinada trompeta,
Escucho las culposas sinfonías
Que mi pasado, en célebre ironía,
Con muy bellos recuerdos interpreta:

“ ¡Domingo otra vez, murió la semana!
¿La malgastaste otra vez, miserable?
Es en realidad tu vida execrable.
¡Guarda juventud! ¡piensa en el mañana!

Eres para el reloj presa muy fácil,
El galgo te atrapa por la muñeca,
Se devana presto el hilo en la rueca,
No puedes huir, ya no eres tan ágil”.

Es el tiempo. El viajero eterno, ¡duro!,
De una tribu de nómadas gitanos
Que sin siquiera observar tus manos
Sabe tu pasado y ve tu futuro.

Y así, airado, no mido mis vocablos.
Hacia el supremo lanzo hoscas palabras
Que cual dardos abren bridas macabras,
Y de tales heridas de venablos

Brota sangre azul de divinas venas,
Embriagante icor de un cielo real.
Y calmado, cual vampiro criminal,
Hallo en las nubes bálsamo a mis penas.

Y escucho el canto de ángeles que se corren,
El verdadero himno de la alegría,
Notas de cadenciosas melodías.

Cántico azul, ¡blues envidia de Beethoven!


[1] ¿Os arrodilláis millones de criaturas?
¿Presientes, oh mundo, a tu creador?
Búscalo sobre la bóveda celeste.
Hermanos, sobre la bóveda celeste
Tiene que habitar un padre amante.

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posted by GOTHIC KING (ten years after) at 13:50, | 0 comments

LA RECETA

Al ver mis radiografías, el doctor
Me dijo: “toma asiento, yo presiento
Que lo tuyo es pereza, ligereza
En la acción que asesina al pensamiento
Sin causar dolor, mi estimado señor”

Y me receto escribir un soneto.
“Cuidado con la métrica y la rima.
Practica si es preciso noche y día,
Sólo así podrás llegar a la cima.
Sé que lo harás, pues es para ti un reto.

Por lo demás, sé que tienes talento.
Ve a tu casa, concéntrate en el cuarto
Y sigue mis indicaciones, porque
Si te descuidas te llega el infarto.
Escribe escueto, no importa si es lento”.

Pero yo, mañoso, tal vez tramposo,
Prefiero estos rarísimos quintetos.
Levanto el pecho y digo: “ yo los he hecho,
A medias, simples, si acaso incompletos.
Delicioso jarabe empalagoso”.

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